tag:blogger.com,1999:blog-72847838490569979252023-11-16T03:24:24.120-08:00Asociación Cultural AltairAsociaci�n Literaria Altairhttp://www.blogger.com/profile/02479332589287000913noreply@blogger.comBlogger40125tag:blogger.com,1999:blog-7284783849056997925.post-7420107902614193682011-08-14T08:49:00.000-07:002011-08-14T08:52:10.793-07:00Sobre la vida...<div style="text-align: center;"><img src="http://librosbajodemanda.elcorteingles.es/generaPortada.aspx?cod=SPB0139796" /><a href="http://librosbajodemanda.elcorteingles.es/POESIA-SubTema-12-26-ORD-0-PAGINA-1.html">http://librosbajodemanda.elcorteingles.es/POESIA-SubTema-12-26-ORD-0-PAGINA-1.html</a></div>Asociaci�n Literaria Altairhttp://www.blogger.com/profile/02479332589287000913noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7284783849056997925.post-91889776608504126672011-06-22T11:55:00.000-07:002011-06-22T11:59:30.752-07:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8G6KJt003Np2eAeBnkmCJfCUutWYyM_o9CLj-ytgarOqIeJxFxoKYf8jZ_aXxAjj4ZlC4krL51zsXWwWkP3YS3PKXHZx6Nw3ROF0Vw0RqydIhdol7hfAI9Vo5Fbrh0kngCnYlmuA-Y2aZ/s1600/Cartel+A3+%2528sin+mrgenes%2529.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 283px; height: 400px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8G6KJt003Np2eAeBnkmCJfCUutWYyM_o9CLj-ytgarOqIeJxFxoKYf8jZ_aXxAjj4ZlC4krL51zsXWwWkP3YS3PKXHZx6Nw3ROF0Vw0RqydIhdol7hfAI9Vo5Fbrh0kngCnYlmuA-Y2aZ/s400/Cartel+A3+%2528sin+mrgenes%2529.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5621120235423815890" /></a>Porque<div> el mundo de</div><div> los niños</div><div> nos enseña</div><div> las cosas importantes</div><div> en las que hay que pensar...</div>Asociaci�n Literaria Altairhttp://www.blogger.com/profile/02479332589287000913noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7284783849056997925.post-72488126736920065482010-06-27T15:16:00.000-07:002010-06-27T15:35:40.952-07:00LA IDENTIDAD DEL ESPACIO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGeQTmyh4iW7b7J5lopSiDP8R7UHCmwNiyRqiY8-WvXTaLv7Ktvkgvb9zgSDYNXgN0A3JplcUBKeMVTRHf2q2mO7rIX8jCpT1L4gzNwFkcY9GaUy6zHYUgYhPBdPAbp2naS1QXmoRhQrwv/s1600/exposici%C3%B3...jpg"><img style="MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 226px; FLOAT: right; HEIGHT: 320px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5487581963487125570" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGeQTmyh4iW7b7J5lopSiDP8R7UHCmwNiyRqiY8-WvXTaLv7Ktvkgvb9zgSDYNXgN0A3JplcUBKeMVTRHf2q2mO7rIX8jCpT1L4gzNwFkcY9GaUy6zHYUgYhPBdPAbp2naS1QXmoRhQrwv/s320/exposici%C3%B3...jpg" /></a><br /><div><strong>Exposición fotográfica: <em>La identidad del Espacio,</em></strong></div><div><strong>de </strong>Juan Pedro García.</div><div> </div><div> </div><div>Juan Pedro García tiene una trayectoria consolidada en el mundo de la fotografía, tanto en la Región de Murcia como fuera de ella.</div><div> </div><div>Juan Pedro es natural de Murcia, donde reside actualmente. Es licenciado en Derecho y Diplomado en Relaciones Laborales por la Universidad de Murcia, así como Diplomado en Lengua Italiana por la Universitá Degli Studi Della Tuscia Di Viterbo (Italia).</div><div> </div><div>Su trayectoria es sumamente amplia, en el año 2003 resultó 2º clasificado en el premio de fotografía 2003 del suplemento "EL CULTURAL" del periódico El Mundo, con su obra "AUSENTE". Su obra: "prisionero-013" resultó premiada en la III Bienal de realismo y figuración contemporánea 2004, organizada por la galería CLAVE (Murcia), así como resultó finalista del certamen RENDIBÚ, sección videoarte 2006, del Ayuntamiento de Cartagena y en el periódico La Verdad.</div><div> </div><div>Ha participado en exposiciones y proyecciones colectivas, destacándose sus exposiciones individuales en la sala de exposiciones José Caballero, casa de la cultura de Juan Ramón Jiménez, Puerta Humbría, Huelva; en los Rencontres Photographiques de Boutonnet-Montpellier (Francia), y en el Festival Internacional de Fotografía de París, sección OFF París.</div><div> </div><div>Asimismo, ha publicado el libro "UN CUARTO OSCURO DIGITAL PARA EL FOTÓGRAFO DE B&W" y artículos sobre crítica e historia de la fotografía en la revista de arte "La máquina contemporánea".</div><div> </div><div>En su obra se destaca, de un lado la reflexión artística sobre algunos de los temas de la problemática actual del hombre contemporáneo como son los de la inmigración, globalización, el consumismo, la ecología o la tecnología; y de otro, la preocupación porla aplicación te las teorías estéticas a sus creaciones.</div><div> </div><div>La exposición se mantendrá abierta todas las tardes hasta el próximo 4 de Julio en la sala de exposiciones "El Convento".</div>Asociaci�n Literaria Altairhttp://www.blogger.com/profile/02479332589287000913noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7284783849056997925.post-69005713397542652852010-02-01T00:01:00.000-08:002010-02-01T00:01:03.568-08:00Las moras negras, Agustín García CalvoCreí que buscaba<br />
las moras negras,<br />
y encontré la rosa de zarza.<br />
<br />
Creí que cogía<br />
la rosa blanca,<br />
y se hincó la espina en mis venas.<br />
<br />
Creí que saldría<br />
clavel caliente,<br />
y brotó un arroyo de leche.<br />
<br />
Creí que el arroyo<br />
se hundía en tierra,<br />
y fluyó al Océano verde.<br />
<br />
Creí que era aquello<br />
el verde Océano,<br />
y era el río eterno de estrellas.<br />
<br />
Creí que hallaría,<br />
cruzando el cielo,<br />
al Señor del todo y la nada.<br />
<br />
Y sólo encontré<br />
puñado de moras<br />
que de amor en mi mano sangraban.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7284783849056997925.post-81544011307497915092010-01-23T02:04:00.000-08:002010-01-23T02:08:51.740-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJw5ZkXAxRzo-RODRbHNUtCeprbuK5RLUU2NrKpem_OZqImKSrzYFH-cOVrpxpMpxpAbFMU7JmbhXCUMV3IQjeLhx-cnuFa7AtRrIDMwSJdLiQQEH9CZ6nj3VnZ5eNNON2TLYYkQc3Ei0N/s1600-h/sideral.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 300px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJw5ZkXAxRzo-RODRbHNUtCeprbuK5RLUU2NrKpem_OZqImKSrzYFH-cOVrpxpMpxpAbFMU7JmbhXCUMV3IQjeLhx-cnuFa7AtRrIDMwSJdLiQQEH9CZ6nj3VnZ5eNNON2TLYYkQc3Ei0N/s320/sideral.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5429875115938476002" border="0" /></a><br /><span style="font-weight: bold;font-size:100%;" >Debemos arrojar a los océanos del tiempo una botella de naúfrago siderales, para que el Universo sepa de nosotros lo que no han de contar las cucarachas que nos sobrevivirán: que existió un mundo donde prevaleció el sufrimiento y la injusticia, pero donde conocimos el amor y donde fuimos capaces de imaginar la felicidad.</span><br /><br /><span style="font-style: italic;">Gabriel García Márquez</span>Asociaci�n Literaria Altairhttp://www.blogger.com/profile/02479332589287000913noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7284783849056997925.post-80509881123236328532009-10-22T00:55:00.001-07:002009-11-29T01:42:17.597-08:00Viento de otoño<div style="text-align: center;"><b>Viento de otoño</b><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Hemos visto, ¡alegría!, dar el viento<br />
</div><div style="text-align: center;">gloria final a las hojas doradas.<br />
</div><div style="text-align: center;">Arder, fundirse el monte en llamaradas<br />
</div><div style="text-align: center;">crepusculares, trágico y sangriento.<br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Gira, asciende, enloquece, pensamiento.<br />
</div><div style="text-align: center;">Hoy da el otoño suelta a sus manadas.<br />
</div><div style="text-align: center;">¿No sientes a lo lejos sus pisadas?<br />
</div><div style="text-align: center;">Pasan, dejando el campo amarillento.<br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Por esto, por sentirnos todavía<br />
</div><div style="text-align: center;">música y viento y hojas, ¡alegría!<br />
</div><div style="text-align: center;">Por el dolor que nos tiene cautivos,<br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">por la sangre que mana de la herida<br />
</div><div style="text-align: center;">¡alegría en el nombre de la vida!<br />
</div><div style="text-align: center;">Somos alegres porque estamos vivos.<br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">José Hierro<br />
</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7284783849056997925.post-63712071429438250552009-09-14T12:54:00.000-07:002009-09-14T13:01:39.338-07:00Supongo que me va bien<span style="font-family:arial;">Ya no tengo mi infancia<br />ni los amigos de entonces.<br />No, no tengo mi infancia<br />ni los amigos de entonces<br />pero aún me queda la voz<br />y puedo llevarla donde vaya.<br />Supongo, pues, que me va bien.<br /><br />Nunca he tenido dinero<br />pero aún me las apaño.<br />No, nunca he tenido dinero<br />pero aún me las apaño.<br />Muchas veces he cedido<br />pero nunca me incliné ante nadie.<br />Supongo, pues, que me va bien.<br /><br />Problemas, problemas<br />se ciernen sobre mi mente.<br />Problemas, problemas<br />se ciernen sobre mi mente<br />pero los problemas del mundo, Señor,<br />son mucho peores que los míos.<br />Supongo, pues, que me va bien.<br /><br />Nunca he tenido ejércitos<br />que se cuadraran bajo mi mando.<br />No, nunca he tenido ejércitos<br />que se cuadraran bajo mi mando<br />pero no necesito ejércitos<br />porque tengo un buen amigo.<br />Supongo, pues, que me va bien.<br /><br />Me han pateado, azotado y pisoteado;<br />me han disparado igual que a ti.<br />Me han pateado, azotado y pisoteado;<br />me han disparado igual que a ti<br />pero mientras el mundo siga girando<br />yo seguiré girando también.<br />Supongo, pues, que me va bien.<br /><br />Mi camino puede ser abrupto,<br />con piedras que me cortan la cara.<br />Mi camino puede ser abrupto,<br />con piedras que me cortan la cara,<br />pero algunos ni siquiera tienen camino<br />y han de estar siempre en el mismo lugar.<br />Supongo, pues, que me va bien.</span>Asociaci�n Literaria Altairhttp://www.blogger.com/profile/02479332589287000913noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7284783849056997925.post-42433403302576468472009-05-21T08:27:00.000-07:002009-05-21T20:49:16.701-07:00Un legado<div align="center"><span style="font-size: 180%; color: rgb(204, 0, 0);">Cuando la poesía</span></div><span style="font-size: 130%;"><div align="center"><br /></div></span><div align="center"><span style="font-size: 130%;">Cuando la poesía abre sus puertas<br /></span></div><div align="center"><span style="font-size: 130%; color: rgb(255, 255, 255);">.</span></div><div align="center"><span style="font-size: 130%;">uno siente que el tiempo nos abraza<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span></span></div><div align="center"><span style="font-size: 130%;">una verdad gratuita y novedosa</span></div><div align="center"><span style="font-size: 130%;">renueva nuestro manso alrededor<br /></span></div><div align="center"><span style="font-size: 130%; color: rgb(255, 255, 255);">.</span></div><div align="center"><span style="font-size: 130%;">cuando la poesía abre sus puertas</span></div><div align="center"><span style="font-size: 130%;">todo cambia y cambiamos con el cambio<br /></span></div><div align="center"><span style="font-size: 130%; color: rgb(255, 255, 255);">.</span></div><div align="center"><span style="font-size: 130%;">todos traemos desde nuestra infancia</span></div><div align="center"><span style="font-size: 130%;">uno o dos versos que son como un lema</span></div><div align="center"><span style="font-size: 130%;">y los guardamos en nuestra memoria</span></div><div align="center"><span style="font-size: 130%;">como una reserva que nos hace bien<br /></span></div><div align="center"><span style="font-size: 130%; color: rgb(255, 255, 255);">.</span></div><div align="center"><span style="font-size: 130%;">cuando la poesía abre sus puertas</span></div><div align="center"><span style="font-size: 130%;">es como si cambiáramos de mundo. </span></div><br /><em>* Poema inédito de Mario Benedetti, de su obra en marcha de título provisional: </em><a href="http://www.elboomeran.com/nuevo-contenido/140/homenaje-a-mario-benedetti/"><em>Biografía para encontrarme</em></a><em></em>Asociaci�n Literaria Altairhttp://www.blogger.com/profile/02479332589287000913noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7284783849056997925.post-55429460776710299182009-05-21T01:12:00.000-07:002009-05-21T01:15:34.726-07:00Defensa de la alegría, de Mario Benedetti<div style="text-align: center;"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.<br /></span>DEFENSA DE LA ALEGRÍA<br /><br />Defender la alegría como una trinchera<br /> defenderla del escándalo y la rutina<br /> de la miseria y los miserables<br /> de las ausencias transitorias<br /> y las definitivas<br /><br /> defender la alegría como un principio<br /> defenderla del pasmo y las pesadillas<br /> de los neutrales y de los neutrones<br /> de las dulces infamias<br /> y los graves diagnósticos<br /><br /> defender la alegría como una bandera<br /> defenderla del rayo y la melancolía<br /> de los ingenuos y de los canallas<br /> de la retórica y los paros cardiacos<br /> de las endemias y las academias<br /><br /> defender la alegría como un destino<br /> defenderla del fuego y de los bomberos<br /> de los suicidas y los homicidas<br /> de las vacaciones y del agobio<br /> de la obligación de estar alegres<br /><br /> defender la alegría como una certeza<br /> defenderla del óxido y la roña<br /> de la famosa pátina del tiempo<br /> del relente y del oportunismo<br /> de los proxenetas de la risa<br /><br /> defender la alegría como un derecho<br /> defenderla de dios y del invierno<br /> de las mayúsculas y de la muerte<br /> de los apellidos y las lástimas<br /> del azar<br /> y también de la alegría<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7284783849056997925.post-31504106763851631172009-05-18T12:58:00.000-07:002009-05-21T01:14:59.892-07:00Perdurará el eco de la Palabra Hoy 18 de Mayo de 2009 fallece Mario Benedetti. Gracias por su poesía.<p style="text-align: center;" id="P1"> PASATIEMPO</p><div style="text-align: center;"> </div><p style="text-align: center;">Cuando éramos niños<br />los viejos tenían como treinta<br />un charco era un océano<br />la muerte lisa y llana<br />no existía </p><p style="text-align: center;">luego cuando muchachos<br />los viejos eran gente de cuarenta<br />un estanque era océano<br />la muerte solamente<br />una palabra </p><p style="text-align: center;">ya cuando nos casamos<br />los ancianos estaban en cincuenta<br />un lago era un océano<br />la muerte era la muerte<br />de los otros </p><p style="text-align: center;">ahora veteranos<br />ya le dimos alcance a la verdad<br />el océano es por fin el océano<br />pero la muerte empieza a ser<br />la nuestra.</p><div style="text-align: center;"> <img src="http://www.poesia-inter.net/firma0mb.gif" border="0" /></div>Asociaci�n Literaria Altairhttp://www.blogger.com/profile/02479332589287000913noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7284783849056997925.post-29221115574649035512009-05-14T03:24:00.000-07:002009-05-14T03:27:04.586-07:00Soneto de la dulce queja, de Lorca<div style="text-align: center;"><span style="font-weight: bold;"><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br />SONETO DE LA DULCE QUEJA</span><br /><br />Tengo miedo a perder la maravilla<br />de tus ojos de estatua, y el acento<br />que de noche me pone en la mejilla<br />la solitaria rosa de tu aliento.<br /><br />Tengo pena de ser en esta orilla<br />tronco sin ramas, y lo que más siento<br />es no tener la flor, pulpa o arcilla,<br />para el gusano de mi sufrimiento.<br /><br />Si tú eres el tesoro oculto mío,<br />si eres mi cruz y mi dolor mojado,<br />si soy el perro de tu señorío,<br /><br />no me dejes perder lo que he ganado<br />y decora las aguas de tu río<br />con hojas de mi Otoño enajenado.<br /><br />*<br /><br />Federico García Lorca, <a href="http://es.wikisource.org/wiki/Sonetos_del_amor_oscuro">Sonetos del amor oscuro</a><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7284783849056997925.post-74223857507399751862009-03-20T09:47:00.000-07:002009-05-22T12:25:15.889-07:00Ustedes y nosotros, de Mario BenedettiUstedes cuando aman<br />exigen bienestar<br />una cama de cedro<br />y un colchón especial,<br />nosotros cuando amamos<br />es fácil de arreglar<br />con sábanas qué bueno<br />sin sábanas da igual.<br /><br />Ustedes cuando aman<br />calculan interés<br />y cuando se desaman<br />calculan otra vez,<br />nosotros cuando amamos<br />es como renacer<br />y si nos desamamos<br />no la pasamos bien.<br /><br />Ustedes cuando aman<br />son de otra magnitud<br />hay fotos chismes prensa<br />y el amor es un boom,<br />nosotros cuando amamos<br />es un amor común<br />tan simple y tan sabroso<br />como tener salud.<br /><br />Ustedes cuando aman<br />consultan el reloj<br />porque el tiempo que pierden<br />vale medio millón,<br />nosotros cuando amamos<br />sin prisa y con fervor<br />gozamos y nos sale<br />barata la función.<br />Ustedes cuando aman<br />al analista van<br />él es quien dictamina<br />si lo hacen bien o mal,<br />nosotros cuando amamos<br />sin tanta cortedad<br />el subconsciente piola<br />se pone a disfrutar.<br />Ustedes cuando aman<br />exigen bienestar<br />una cama de cedro<br />y un colchón especial,<br />nosotros cuando amamos<br />es fácil de arreglar<br />con sábanas qué bueno<br />sin sábanas da igual.Asociaci�n Literaria Altairhttp://www.blogger.com/profile/02479332589287000913noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7284783849056997925.post-77390121982721308622008-12-21T12:07:00.000-08:002009-09-14T12:59:33.617-07:00El mundo es un cuento.<br />Está lleno de monstruos, que no son dragones, pero escupen igualmente su fuego de odio y arrasan los hogares de la buena gente; tampoco son caballeros oscuros, aunque ciernen su alargada sombra sobre los desgraciados a los que imponen su silencio; ni brujas con pócimas maléficas y sin embargo el veneno corre por las calles como el ácido por las venas de un cuerpo atormentado.<br />También está repleto de héroes, que no portan una brillante armadura ni tienen superpoderes ni son recibidos por la multitud como hijos de dioses, pero luchan cada día con toda su alma por cambiar el triste camino de la historia para poder brindar una oportunidad a quienes nunca oyeron hablar tan siquiera de ella; se enfrentan a los malos armados tan sólo con su corazon noble y una esperanza inagotable; perecen en su lucha con coraje. Son olvidados sus nombres, pero sin ellos no podríamos sobrevivir.<br />Existen, además, princesas que esperan ser rescatadas de su torre, construida a veces, sin saberlo, por ellas mismas, a veces, por malvados hechiceros, y peinan su larga trenza suplicando al cielo que un príncipe azul, un caballo alado o una cara amiga las saque de su cárcel para siempre.<br />Nosotros somos un cuento. Somos al mismo tiempo monstruo, héroe y princesa y nuestra eterna incertidumbre es saber cuál de ellos vencerá en la batalla interior.Asociaci�n Literaria Altairhttp://www.blogger.com/profile/02479332589287000913noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7284783849056997925.post-236868341244200732008-11-09T04:05:00.000-08:002008-11-09T04:21:18.657-08:00Cabra sola, de Gloria FuertesCABRA SOLA<br /><br />Hay quien dice que soy como una cabra;<br />lo dicen, lo repiten, ya lo creo;<br />pero soy una cabra muy extraña<br />que lleva una medalla y siete cuernos.<br />¡Cabra! En vez de mala leche yo doy llanto.<br />¡Cabra! Por lo más peligroso me paseo.<br />¡Cabra! Me llevo bien con alimañas todas.<br />¡Cabra! Y escribo en los tebeos.<br />Vivo sola, cabra sola,<br />—que no quise cabrito en compañía—,<br />cuando subo a lo lato de este valle,<br />siempre encuentro un lirio de alegría.<br />Y vivo por mi cuenta, cabra sola;<br />que yo a ningún rebaño pertenezco.<br />Si sufrir es estar como una cabra,<br />entonces sí lo estoy, no dudar de ello.<br /><br />(<span style="font-style: italic;">Poeta de guardia</span>, Barcelona, ed. El Bardo, 1968).Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7284783849056997925.post-35225053923911932552008-10-17T00:33:00.000-07:002008-10-17T00:37:27.006-07:00Joan MargaritJoan Margarit ha recibido hace poco el premio Nacional de Poesía. Para celebrarlo, recojo aquí un poema en catalán con su traducción castellana, tomado de <a href="http://agujademarear.blogspot.com/2008/10/joan-margarit-gana-el-premio-nacional.html">Aguja de marear</a>, donde además hay información sobre el autor.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">LA PROFESSORA D'ALEMANY</span><br /><br />En aquell Institut de la postguerra<br />hauria d'haver après una mica de grec<br />i haver sortit amb un vernís dels clàssics.<br />Però, si aprendre alguna cosa allí<br />ja era difícil, res amb menys futur<br />que l'alemany, llavors entre les runes<br />negroses de Berlín sota la neu.<br />La meva era una llengua perseguida<br />i la d'ella una llengua derrotada.<br />En una aula petita de la torre<br />on era l'Institut, en entrar a classe,<br />sempre me la trobava de genolls<br />fregant vora un cubell i parlant sola.<br />No sé alemany, i en general em queda<br />un mal record de tota aquella gent,<br />però mai no he oblidat el seu dolor.<br />Ara que passo comptes amb qui sóc<br />sento els genolls al fred de les rajoles<br />per esborrar el passat, com ella feia<br />amb la roja sanefa del mosaic.<br /><br />Joan Margarit<br /><br /><br /><br /><span style="font-weight: bold;">LA PROFESORA DE ALEMÁN</span><br /><br />En aquel Instituto de posguerra<br />debí haber aprendido algo de griego<br />y adquirido un barniz sobre los clásicos.<br />Pero, si aprender algo era difícil,<br />nada tenía aún menos futuro<br />que el alemán, cubierto por negruzcos<br />escombros de Berlín bajo la nieve.<br />La mía era una lengua perseguida<br />y la suya una lengua derrotada.<br />En un aula pequeña del chalé<br />donde estaba instalado el Instituto,<br />al entrar la encontraba de rodillas<br />fregando junto a un cubo, hablando sola.<br />No sé alemán y en general no tengo<br />buen recuerdo de toda aquella gente,<br />pero no olvidé nunca su dolor.<br />Ahora que paso cuentas con quién soy<br />siento en frías baldosas mis rodillas<br />mientras borro el ayer, como ella hacía<br />con la roja cenefa del mosaico.<br /><br />Joan MargaritUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7284783849056997925.post-60849803219661850202008-07-04T09:00:00.000-07:002008-10-17T00:38:21.828-07:00Contando hormigas<p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-weight: bold; color: rgb(255, 0, 0);font-family:courier new;" align="center"><span style="font-size:130%;">CONTANDO HORMIGAS</span></p> <p class="MsoNormal" face="arial" style="text-align: center; font-weight: bold;" align="center">Contando hormigas</p> <p class="MsoNormal" face="arial" style="text-align: center; font-weight: bold;" align="center">llenando la infancia</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">de días blancos</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">con azul de día</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">con verde campo</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">con sonido de río</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">observando renacuajos</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">con tiempo perdido</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">metido en un saco,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">para ahora mismo,</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">cuando pintan canas</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">recuperarlo y</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">regalarlo</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">transformado en calma</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">paciencia, paz, humildad</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">a los seres que amo.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">Contando hormigas</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">de una a una a</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">de cuatro en cuatro</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">que el tiempo de antaño</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">era más largo y</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">madurar ahora</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">sobre muros forjados</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">de sobrias piedras</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">cual puente romano</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">que aguas turbulentas</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">no logran derrumbarlo.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">Contando hormigas</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">en fila de a una</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">bajo la parra amarillenta</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">de finales de un verano.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">observando siempre</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">observando</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">que la vida misma</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">se descubre así</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">y voy creciendo</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">y que trabajo cuesta</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">llenar los días</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">hacerlos blancos</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">con azul de día</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">con verde campo</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">sin sonido de río</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">sin renacuajos</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">con tan pocos besos</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">qué difícil resulta</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">rebuscar abrazos.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">Ahora<span style=""> </span>que pintan canas</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">ahora que cuesta tanto.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: center; font-family: arial; font-weight: bold;" align="center">María Dolores Pérez</p>Asociaci�n Literaria Altairhttp://www.blogger.com/profile/02479332589287000913noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7284783849056997925.post-41086431304722557292008-06-26T06:05:00.001-07:002008-10-17T00:37:48.661-07:00AQUÍ SE HABLA DEL TIEMPO PERDIDO QUE COMO DICE EL DICHO, LOS SANTOS LO LLORANSabia virtud de conocer el tiempo;<br />a tiempo amar y desatarse a tiempo;<br />como dice el refrán: dar tiempo al tiempo...<br />que de amor y dolor alivia el tiempo.<br /><br />Aquel amor a quien amé a destiempo<br />martirizóme tanto y tanto tiempo<br />que no sentí jamás correr el tiempo,<br />tan acremente como en ese tiempo.<br /><br />Amar queriendo como en otro tiempo<br />-ignoraba yo aún que el tiempo es oro-<br />cuánto tiempo perdí -ay- cuánto tiempo.<br /><br />Y hoy que de amores ya no tengo tiempo,<br />amor de aquellos tiempos, cómo añoro<br />la dicha inicua de perder el tiempo...<br /><br /><br /><br />Renato LeducAsociaci�n Literaria Altairhttp://www.blogger.com/profile/02479332589287000913noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7284783849056997925.post-55693687976819942512008-05-21T04:45:00.000-07:002008-05-21T04:49:27.900-07:00Donde habite el olvido, Luis Cernuda<p>Donde habite el olvido,<br />En los vastos jardines sin aurora;<br />Donde yo sólo sea<br />Memoria de una piedra sepultada entre ortigas<br />Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios. </p><p>Donde mi nombre deje<br />Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,<br />Donde el deseo no exista. </p><p>En esa gran región donde el amor, ángel terrible,<br />No esconda como acero<br />En mi pecho su ala,<br />Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento. </p><p>Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,<br />Sometiendo a otra vida su vida,<br />Sin más horizonte que otros ojos frente a frente. </p><p>Donde penas y dichas no sean más que nombres,<br />Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;<br />Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,<br />Disuelto en niebla, ausencia,<br />Ausencia leve como carne de niño. </p><p>Allá, allá lejos;<br />Donde habite el olvido.</p>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7284783849056997925.post-58732557979187521072008-05-14T23:34:00.000-07:002008-05-14T23:36:44.175-07:00Se miran, se presienten, se desean (Oliverio Girondo)<span class="16S24S" style="font-family:Verdana, Arial, Helvetica, sans-serif;color:#000000;"> Se miran, se presienten, se desean,<br /> se acarician, se besan, se desnudan,<br /> se respiran, se acuestan, se olfatean,<br /> se penetran, se chupan, se demudan,<br /> se adormecen, despiertan, se iluminan,<br /> se codician, se palpan, se fascinan,<br /> se mastican, se gustan, se babean,<br /> se confunden, se acoplan, se disgregan,<br /> se aletargan, fallecen, se reintegran,<br /> se distienden, se enarcan, se menean,<br /> se retuercen, se estiran, se caldean,<br /> se estrangulan, se aprietan, se estremecen,<br /> se tantean, se juntan, desfallecen,<br /> se repelen, se enervan, se apetecen,<br /> se acometen, se enlazan, se entrechocan,<br /> se agazapan, se apresan, se dislocan,<br /> se perforan, se incrustan, se acribillan,<br /> se remachan, se injertan, se atornillan,<br /> se desmayan, reviven, resplandecen,<br /> se contemplan, se inflaman, se enloquecen,<br /> se derriten, se sueldan, se calcinan,<br /> se desgarran, se muerden, se asesinan,<br /> resucitan, se buscan, se refriegan,<br /> se rehúyen, se evaden y se entregan.</span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7284783849056997925.post-55667020178404616012008-04-26T02:53:00.001-07:002008-04-26T02:53:49.355-07:00Si hubiera sospechado..., de Oliverio Girondo<p align="justify"> Si hubiera sospechado lo que se oye después de muerto, no me suicido. </p><p align="justify"> Apenas se desvanece la musiquita que nos echó a perder los últimos momentos y cerramos los ojos para dormir la eternidad, empiezan las discusiones y las escenas de familia. </p><p align="justify"> ¡Qué desconocimiento de las formas! ¡Qué carencia absoluta de compostura! ¡Qué ignorancia de lo que es bien morir! </p><p align="justify"> Ni un conventillo de calabreses malcasados, en plena catástrofe conyugal, daría una noción aproximada de las bataholas que se producen a cada instante. </p><p align="justify"> Mientras algún vecino patalea dentro de su cajón, los de al lado se insultan como carreros, y al mismo tiempo que resuena un estruendo a mudanza, se oyen las carcajadas de los que habitan en la tumba de enfrente. </p><p align="justify"> Cualquier cadáver se considera con el derecho de manifestar a gritos los deseos que había logrado reprimir durante toda su existencia de ciudadano, y no contento con enterarnos de sus mezquindades, de sus infamias, a los cinco minutos de hallarnos instalados en nuestro nicho, nos interioriza de lo que opinan sobre nosotros todos los habitantes del cementerio. </p><p align="justify"> De nada sirve que nos tapemos las orejas. Los comentarios, las risitas irónicas, los cascotes que caen de no se sabe dónde, nos atormentan en tal forma los minutos del día y del insomnio, que nos dan ganas de suicidarnos nuevamente. </p><p align="justify"> Aunque parezca mentira —esas humillaciones— ese continuo estruendo resulta mil veces preferible a los momentos de calma y de silencio. </p><p align="justify"> Por lo común, éstos sobrevienen con una brusquedad de síncope. De pronto, sin el menor indicio, caemos en el vacío. Imposible asirse a alguna cosa, encontrar una asperosidad a que aferrarse. La caída no tiene término. El silencio hace sonar su diapasón. La atmósfera se rarifica cada vez más, y el menor ruidito: una uña, un cartílago que se cae, la falange de un dedo que se desprende, retumba, se amplifica, choca y rebota en los obstáculos que encuentra, se amalgama con todos los ecos que persisten; y cuando parece que ya se va a extinguir, y cerramos los ojos despacito para que no se oiga ni el roce de nuestros párpados, resuena un nuevo ruido que nos espanta el sueño para siempre. </p><p align="justify"> ¡Ah, si yo hubiera sabido que la muerte es un país donde no se puede vivir!</p>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7284783849056997925.post-44243548704595873352008-04-17T02:53:00.000-07:002008-04-17T03:01:16.047-07:00VIVIRNo permitas que la<br />vida te pase a ti<br /><br />Walt Whitman<br />(De "La sociedad de los poetas muertos")<br /><br /> No dejes que termine el día<br /> sin haber crecido un poco,<br /> sin haber sido feliz,<br /> sin haber aumentado tus sueños.<br /><br /> No te dejes vencer por el desaliento.<br /> No permitas que nadie te quite<br /> el derecho a expresarte,<br /> que es casi un deber.<br /><br /> No abandones las ansias de hacer<br /> de tu vida algo extraordinario.<br /> No dejes de creer que las palabras<br /> y las poesías, sí pueden cambiar el mundo.<br /><br /> Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.<br /> Somos seres llenos de pasión.<br /> La vida es desierto y es oasis.<br /><br /> Nos derriba, nos lastima, nos enseña,<br /> nos convierte en protagonistas<br /> de nuestra propia historia.<br /><br /> Aunque el viento sople en contra,<br /> la poderosa obra continúa:<br /> Tú puedes aportar una estrofa.<br /><br /> No dejes nunca de soñar,<br /> porque sólo en sueños puede s<br /> er libre el Hombre.<br /><br /> No caigas en el peor de los errores:<br /> el silencio.<br /> La mayoría vive en un silencio espantoso.<br /> No te resignes. Huye.<br /><br /> "- Emito mis alaridos por los techos<br /> de este mundo", dice el poeta.<br /><br /> Valora la belleza de las cosas simples.<br /> Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas.<br /><br /> No traiciones tus creencias.<br /> porque no podemos remar en contra<br /> de nosotros mismos:<br /> Eso transforma la vida en un infierno.<br /><br /> Disfruta del pánico que te provoca<br /> tener la vida por delante.<br /> Vívela intensamente, sin mediocridad.<br /><br /> Piensa que en ti está el futuro<br /> y encara la tarea con orgullo y sin miedo.<br /><br /> Aprende de quienes puedan enseñarte.<br /> Las experiencias de quienes nos precedieron ,<br /> de nuestros "Poetas Muertos",<br /> te ayudan a caminar por la vida.<br /><br /> La sociedad de hoy somos nosotros:<br /> Los "Poetas Vivos".<br /> No permitas que la vida te pase a ti<br /> sin que la vivas...Asociaci�n Literaria Altairhttp://www.blogger.com/profile/02479332589287000913noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7284783849056997925.post-33039542357443355772008-03-29T03:50:00.000-07:002008-04-11T05:21:34.279-07:00INVENTARIO DE LUGARES PROPICIOS AL AMOR<a name="INVENTARIO DE LUGARES PROPICIOS AL AMOR"></a>INVENTARIO DE LUGARES PROPICIOS AL AMOR<br /><br /><br />Son pocos.<br />La primavera está muy prestigiada, pero<br />es mejor el verano.<br />Y también esas grietas que el otoño<br />forma al interceder con los domingos<br />en algunas ciudades<br />ya de por sí amarillas como plátanos.<br />El invierno elimina muchos sitios:<br />quicios de puertas orientadas al norte,<br />orillas de los ríos,<br />bancos públicos.<br />Los contrafuertes exteriores<br />de las viejas iglesias<br />dejan a veces huecos<br />utilizables aunque caiga nieve.<br />Pero desengañémonos: las bajas<br />temperaturas y los vientos húmedos<br />lo dificultan todo.<br />Las ordenanzas, además, proscriben<br />la caricia ( con exenciones<br />para determinadas zonas epidérmicas<br />-sin interés alguno-<br />en niños, perros y otros animales)<br />y el «no tocar, peligro de ignominia»<br />puede leerse en miles de miradas.<br />¿Adónde huir, entonces?<br />Por todas partes ojos bizcos,<br />córneas torturadas,<br />implacables pupilas,<br />retinas reticentes,vigilan, desconfían, amenazan.<br />Queda quizá el recurso de andar solo,<br />de vaciar el alma de ternura<br />y llenarla de hastío e indiferencia,<br />en este tiempo hostil, propicio al odio.<br /><br /><br />Ángel GonzálezAsociaci�n Literaria Altairhttp://www.blogger.com/profile/02479332589287000913noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7284783849056997925.post-33512245495474603012008-03-20T06:09:00.001-07:002008-03-20T06:15:24.436-07:00Abdourahman A. Waberi: Pequeño discurso a la manera de Edmond Jabès<span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);"><br /></span><span style="font-weight: bold;">pequeño discurso a la manera de edmond jabès</span><br /><br />mi árbol el áloe<br />mi flor la cáscara del cactus<br />mi río no hay<br />en mi país<br />mi universo basalto en el desierto<br />mi entorno camélidos<br />mi arma el puñal<br />mi sombra es rectilínea<br />la supervivencia es mi obra<br />esencial<br />mi paisaje el horizonte inmutable<br />el polvo levantado por<br />las suelas en cuero de carnero<br />el territorio siempre<br />delante de mí<br />mi guía el desierto<br />mi libro el cielo cada noche<br />recobrado<br />mi palabra cada piedra<br />cada sílex<br />mi sueño siempre el mismo:<br />el nómada engendrado<br />en la más estricta economía...<br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);"><br />.</span><br /><ul><li><span style="font-style: italic;">Voces africanas/Voix africaines</span>, Verbum, 2000, traducción de Pablo y Myriam Montoya</li><li><a href="http://en.wikipedia.org/wiki/Abdourahman_Waberi">Nota sobre Waberi en Wikipedia (en inglés)</a></li><li><a href="http://www.abdourahmanwaberi.com/">Página personal del autor (en francés)</a><br /></li></ul>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7284783849056997925.post-65032182087394135962008-03-14T01:23:00.000-07:002008-03-14T01:27:39.606-07:00El balcón, Eugenio Montale<span style="font-weight: bold;">EL BALCÓN</span><br /><br />Parecía fácil juego<br />cambiar en nada el espacio<br />ante mí abierto, en un tedio<br />incierto tu fuego cierto.<br /><br />Ahora a ese vacío he unido<br />todos mis tardos motivos,<br />en la ardua nada se embota<br />el ansia de esperarte vivo.<br /><br />La vida que da vislumbres<br />es la sola que distingues.<br />A ella te extiendes desde esta<br />ventana que no se alumbra.<br /><br /><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">IL BALCONE</span><br /><br /><span style="font-style: italic;">Pareva facile giuoco</span><br /><span style="font-style: italic;">mutare in nulla lo spazio</span><br /><span style="font-style: italic;">che m'era aperto, in un tedio</span><br /><span style="font-style: italic;">malcerto il certo tuo foco. </span><br /><br /><span style="font-style: italic;">Ora a quel vuoto ho congiunto</span><br /><span style="font-style: italic;">ogni mio tardo motivo,</span><br /><span style="font-style: italic;">sull'arduo nulla si spunta</span><br /><span style="font-style: italic;">l'ansia di attenderti vivo. </span><br /><br /><span style="font-style: italic;">La vita che dà barlumi</span><br /><span style="font-style: italic;">è quella che sola tu scorgi.</span><br /><span style="font-style: italic;">A lei ti sporgi da questa</span><br /><span style="font-style: italic;">finestra che non s'illumina.</span><br /><br /><ul><li>Eugenio Montale, <span style="font-style: italic;">Le occasioni</span>. Traducción de Joaquín Arce.<br /></li></ul>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7284783849056997925.post-30204267110937487992008-03-09T03:41:00.000-07:002008-03-09T03:42:09.964-07:00Escapada, de Justo Navarro<span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span> <p>ESCAPADA</p><p>Mira: de pronto en los objetos<br />más próximos hay fiebre: los tensa como cables.<br />Son mensajes escuetos<br />de un papel blanco, inescrutables.</p> <p>Una luz lisa fosforece<br />en el aire naranja de la gasolinera.<br />Es un arpón: si crece,<br />te perfora los ojos. Cera</p> <p>fundida: fluye el mediodía.<br />La muerte nos conmueve con sus sombras chinescas.<br />morderá su jauría<br />las nerviaciones de las frescas</p> <p>hojas de nuestra sangre: claros<br />perseguidores turbios sin alarma ni faros.</p><p><span style="color: rgb(255, 255, 255);">.</span><br /></p> <span style="color: rgb(51, 51, 51);">(De </span><span style="font-style: italic; color: rgb(51, 51, 51);">Los nadadores</span><span style="color: rgb(51, 51, 51);">, recogido en </span><span style="font-style: italic; color: rgb(51, 51, 51);">Poesía española, 10</span><span style="color: rgb(51, 51, 51);">, ed. Miguel García Posada, Crítica, Barcelona, 1996)</span>Unknownnoreply@blogger.com0