La poesía es un arma cargada de futuro, Gabriel Celaya

LA POESIA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,


cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades:


Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.


Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia,
lo real se nos convierteen lo idéntico a sí mismo.


Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.


Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quienes somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.


Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.


Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.


Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.


Tal es mi poesía: Poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.


No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.


Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: Lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.



GABRIEL CELAYA ("Poesía urgente")



No dudéis en escucharla:


http://es.youtube.com/watch?v=laWOBCnAwFM

El secreto

Queda prohibido

¿Qué es lo verdaderamente importante?,
busco en mi interior la respuesta,
y me es tan difícil de encontrar.

Falsas ideas invaden mi mente,
acostumbrada a enmascarar lo que no entiende,
aturdida en un mundo de irreales ilusiones,
donde la vanidad, el miedo, la riqueza,
la violencia, el odio, la indiferencia,
se convierten en adorados héroes,
¡no me extraña que exista tanta confusión,
tanta lejanía de todo, tanta desilusión!.

Me preguntas cómo se puede ser feliz,
cómo entre tanta mentira puede uno convivir,
cada cual es quien se tiene que responder,
aunque para mí, aquí, ahora y para siempre:

Queda prohibido llorar sin aprender,
levantarme un día sin saber qué hacer,
tener miedo a mis recuerdos,
sentirme sólo alguna vez.

Queda prohibido no sonreír a los problemas,
no luchar por lo que quiero,
abandonarlo todo por tener miedo,
no convertir en realidad mis sueños.

Queda prohibido no demostrarte mi amor,
hacer que pagues mis dudas y mi mal humor,
inventarme cosas que nunca ocurrieron,
recordarte sólo cuando no te tengo.

Queda prohibido dejar a mis amigos,
no intentar comprender lo que vivimos,
llamarles sólo cuando los necesito,
no ver que también nosotros somos distintos.

Queda prohibido no ser yo ante la gente,
fingir ante las personas que no me importan,
hacerme el gracioso con tal de que me recuerden,
olvidar a todos aquellos que me quieren.

Queda prohibido no hacer las cosas por mí mismo,
no creer en mi dios y hallar mi destino,
tener miedo a la vida y a sus castigos,
no vivir cada día como si fuera un último suspiro.

Queda prohibido echarte de menos sin alegrarme,
odiar los momentos que me hicieron quererte,
todo porque nuestros caminos han dejado de abrazarse,
olvidar nuestro pasado y pagarlo con nuestro presente.

Queda prohibido no intentar comprender a las personas,
pensar que sus vidas valen más que la mía,
no saber que cada uno tiene su camino y su dicha,
sentir que con su falta el mundo se termina.

Queda prohibido no crear mi historia,
dejar de dar las gracias a mi familia por mi vida,
no tener un momento para la gente que me necesita,
no comprender que lo que la vida nos da, también nos lo quita.

Alfredo Cuervo Barrero

¿Y si todo no fuera cierto?, ¿entonces qué?

“No creas en nada simplemente porque lo hayas oído.

No creas en nada sencillamente porque muchos lo dicen y lo rumoran.

No creas en nada llanamente porque lo has encontrado escrito en tus libros de religión.

No creas en nada puramente porque tus maestros y mayores te lo han inculcado.

No creas en tradiciones porque ellas te han sido trasmitidas de generación en generación.

Sino que, después de la observación y el análisis, cuando encuentres que todo está de acuerdo con la razón y conduce al bienestar y al beneficio de todos y cada uno, entonces acéptalo y vive de acuerdo con eso.”

Buda

O. Elitis, El concierto de los jacintos

I

Ponte un poquito más cerca del silencio y recoge los cabellos de esta noche que sueña, desnudo su cuerpo. Tiene muchos horizontes, muchas brújulas, y un destino que arde incansable cada vez y sus cincuenta y dos papeles. Después vuelve a empezar con otra cosa — con tu mano, que le da perlas para hallar un deseo, una islita de sueño.

Ponte un poquito más cerca del silencio y abraza la enorme ancla que gobierna en los abismos. Dentro de poco estará en las nubes. Y tú no entenderás, mas llorarás, llorarás para que yo te bese y cuando vaya a abrir una brecha en la mentira, un pequeño tragaluz azul cielo en la ebriedad, me morderás. Sombra pequeña, celosa de mi alma, engendradora de una música en el claro de luna.

Ponte un poquito más cerca de mí.


Primer poema de El concierto de los jacintos, que Odiseas Elitis escribió en su primera época de acercamiento al surrealismo. El texto se publicó luego en el libro Orientaciones, que agrupa su obra hasta 1939.

Traducción de Ramón Irigoyen en Orientaciones, Ediciones del Oriente y del Mediterráneo, Madrid, 1996.

Cirlot: Visio smaragdina

VISIO SMARAGDINA

Maresmer
maresmel vad
valma resdar
mares delmer

Deser verdal
vernal damer
adler es mar
verden lervad

Maresmer ver
desmeral dar
dar
ver
verd
verd smerald

.

Con las permutaciones, Cirlot introdujo una radicalidad casi absoluta en la poesía. No son versos para comprender, sino para sentir, para dejarse llevar, para entenderlos de modo matemático, musical o mágico; como cada cual prefiera, pero siempre más allá del sentido inmediato.

Cirlot: 67 versos en recuerdo de Dadá

67 VERSOS EN RECUERDO DE DADÁ

El uno se arrodilla dulcemente,
el dos tiene las trenzas de papel,
el tres llena de plata los triángulos,
el cuatro no solloza,
el cinco no devora el firmamento,
el seis no dice nada a las serpientes,
el siete se recoge en las miradas,
el ocho tiene casas y ciudades,
el nueve canta a veces con voz triste,
el diez abre sus ojos en el mar,
el once sabe música,
el doce alienta lámparas,
el trece vive sólo en los desvanes,
el catorce suplica,
el quince llama y grita,
el dieciséis escucha,
el diecisiete busca,
el dieciocho quema,
el diecinueve sube,
el veinte vuela ardiendo por el aire,
el veintiuno cae,
el veintidós espera,
el veintitrés adora los vestidos,
el veinticuatro sabe matemáticas,
el veinticinco magia,
el veintiséis amor,
el veintisiete guerra,
el veintiocho estrellas,
el veintinueve luna,
el treinta tiene garras de cerezo,
el treinta y uno flota,
el treinta y dos destruye los anillos,
el treinta y tres anula los espacios,
el treinta y cuatro ruge,
el treinta y cinco vive lejos,
el treinta y seis conoce la amargura,
el treinta y siete fulge,
el treinta y ocho baja,
el treinta y nueve quiebra torres,
el cuarenta se expresa,
pero el cuarenta y uno tiene páginas,
donde el cuarenta y dos halla su espejo,
donde el cuarenta y tres se desmenuza,
en el cuarenta y cuatro anidan tigres,
en el cuarenta y cinco monumentos,
en el cuarenta y seis hay una espiga,
en el cuarenta y siete distracciones,
detrás vienen cuarenta y ocho pensamientos,
cuarenta y nueve signos,
cincuenta cruces,
cincuenta y una lágrimas,
cincuenta y dos mujeres,
cincuenta y tres desiertos,
cincuenta y cuatro pianos,
para cincuenta y cinco partituras,
para cincuenta y seis sonidos,
cincuenta y siete soles,
cincuenta y ocho perlas,
cincuenta y nueve bocas,
sesenta muertes,
sesenta y una llagas,
sesenta y dos pirámides,
sesenta y tres adioses,
sesenta y cuatro diccionarios,
sesenta y cinco sentimientos,
sesenta y seis recuerdos,
sesenta y siete flores.

Los libros hacen pensamientos, los pensamientos hacen al hombre

Si puedes llevar la cabeza sobre los hombros bien puesta...
cuando otros la pierden y de ello te culpan;
Si puedes confiar en ti cuando todos de ti dudan...
pero tomas en cuenta sus dudas;
Si puedes esperar sin que te canse la espera,
o soportar calumnias sin pagar con la misma moneda,
o ser odiado sin dar cabida al odio...
y no por eso parecer demasiado bueno o sabio;

Si puedes soñar sin que tus sueños te dominen;
Si puedes pensar sin que tus pensamientos sean tu meta;
Si puedes habértelas con Triunfo y Desastre
y tratar por igual a ambos farsantes;
Si puedes tolerar que los bribones
tergiversen la verdad que has expresado
y la convierten en trampa para necios,
o ver en ruinas la obra de tu vida
y agacharte y reconstruirla con viejas herramientas;

Si puedes hacer un atado con todas tus ganancias
y arrojarlas al capricho del azar,
y perderlas y volver a empezar desde el principio
sin que salga de tus labios una queja;
Si puedes poner al servicio de tus fines el corazón,
el entusiasmo y la fortaleza, aún agotados,
Y resistir aunque no te quede ya nada..,
Salvo la voluntad que te diga "¡Adelante!";

Si puedes dirigirte a las multitudes sin perder la virtud,
y codearte con reyes sin perder la sencillez;
Si no pueden herirte amigos ni enemigos;
Si todos cuentan contigo en demasía;
Si puedes llenar el implacable minuto,
con sesenta segundos de esfuerzo denodado,
Tuya es la Tierra y cuanto en ella hay,
Y más aún, Serás un hombre, hijo mío!

Rudyard Kipling

Jaime Gil de Biedma: El arquitrabe

EL ARQUITRABE

(Andamios para las ideas)

Uno vive entre gentes pomposas. Hay quien habla
del arquitrabe y sus problemas
lo mismo que si fuera primo suyo
—muy cercano, además.

Pues bien, parece ser que el arquitrabe
está en peligro grave. Nadie sabe
muy bien por qué es así, pero lo dicen.
Hay quien viene diciéndolo desde hace veinte años.

Hay quien habla, también, del enemigo:
inaprensibles seres
están en todas partes, se insinúan
igual que el polvo en las habitaciones.

Y hay quien levanta andamios
para que no se caiga: gente atenta.
(Curioso, que en inglés scaffold
signifique a la vez andamio y cadalso.)

Uno sale a la calle
y besa a una muchacha o compra un libro,
se pasea, feliz. Y le fulminan:
Pero cómo se atreve?
¡El arquitrabe!


Jaime Gil de Biedma (1929-1990) aportó a la poesía española de posguerra ironía, compromiso y destreza métrica, además de abrir la poesía al mundo personal, con claves a veces privadas, del grupo de amigos. En la red es fácil acceder a varias antologías; por ejemplo, en Juego poético o en A media voz.

Juan Eduardo Cirlot: "Homenaje"

HOMENAJE

Mi alma es la ventana donde muero.
Mi alma es una danza maniatada.

Mi alma es un paisaje con murallas.
Mi alma es un jardín ensangrentado.

Mi alma es un desierto entre la niebla.
Mi alma es una orquesta de topacios.

Mi alma es una rueda sin reposo.
Mi alma son mis labios que se abren.

Mi alma es una torre en una playa.
Mi alma es un rebaño de suplicios.

Mi alma es una nube que se aleja.
Mi alma es mi dolor, mío, por siempre.

Mi alma es el naranjo azul que arde.
Mi alma es la paloma enajenada.

Mi alma es una barca que regresa.
Mi alma es un collar de vidrio y llanto.

Mi alma es esta sed que me devora.
Mi alma es una raza desolada.

Mi alma es este oro en que florezco.
Mi alma es el paisaje que me mira.

Mi alma es este pájaro que tiembla.
Mi alma es un océano de sangre.

Mi alma es una virgen que me abraza.
Mi alma son sus pechos como astros.

Mi alma es un paisaje con columnas.
Mi alma es un incendio donde nieva.

Mi alma es este mundo en que resido.
Mi alma es un gran grito ante el abismo.

Mi alma es este canto arrodillado.
Mi alma es un nocturno y hay un río.

Mi alma es un almendro de oro blanco.
Mi alma es una fuente enamorada.

Mi alma es cada instante cuando muere.
Mi alma es la ciudad de las ciudades.

Mi alma es un rumor de acacias rosas.
Mi alma es un molino transparente.

Mi alma es este éxtasis que canta
golpeado por armas infinitas.


Juan Eduardo Cirlot (1916-1973) es uno de los poetas más extraños y sugerentes de la posguerra española, completamente alejado de las corrientes que entonces predominaban: el realismo, la denuncia social, el existencialismo... Para comprender su obra hay que adentrarse en los terrenos del simbolismo. Aunque resulta muy hermética para el lector, hay que recordar que el propio autor, muy vinculado con el mundo del arte, escribió un Diccionario de símbolos, que aún reedita la editorial Siruela.

Los justos

Un hombre que cultiva su jardín, como quería Voltaire.
El que agradece que en la tierra haya música.
El que descubre con placer una etimología.
Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez.
El ceramista que premedita un color y una forma.
El tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada.
Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.
El que acaricia a un animal dormido.
El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.
El que agradece que en la tierra haya Stevenson.
El que prefiere que los otros tengan razón.
Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo.

Borges

Fotografía de grupo

Hay que nacer mientras se vive

Anoche se presentó Altair, en una gélida noche sorteando una serie de contratiempos por fin se dio oficialmente a conocer en el salón de actos del Ayuntamiento de Moratalla. Calidez del recital en un ambiente distendido amenizado por una viola . Fueron manando versos sueltos escogidos al azar para tan especial ocasión. Pablo Neruda abrió el recital :

Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito,
repitiendo todos los días los mismos trayectos,quien no
cambia de marca, no arriesga vestir un color nuevo y no le
habla a quién no conoce.
Muere lentamente quién evita una pasión, quién prefiere el
negro sobre blanco y los puntos sobre las " íes " a un remolino
de emociones,justamente las que rescatan el brillo de los ojos,
sonrisas de los bostezos,corazones a los tropiezos y
sentimientos.
Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está infeliz
en el trabajo,quien no arriesga lo cierto por lo incierto para
ir detrás de un sueño,quién no se permite por lo menos una
vez en la vida, huir de los consejos sensatos.
Muere lentamente quien no viaja,quien no lee, quien no oye
música,quién no encuentra gracia en sí mismo.
Muere lentamente quién destruye su amor propio,quien no se
deja ayudar.
Muere lentamente,quien pasa los días quejandose de su mala
suerte o de la lluvia incesante.
Muere lentamente, quien abandona un proyecto antes de
iniciarlo,no preguntando de un asunto que desconoce o no
respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe.
Evitemos la muerte en suaves cuotas,recordando siempre que
estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor que el simple hecho de
respirar.
Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos una
espléndida felicidad.

Social literatura

Queremos literaturizar la sociedad en que vivimos. Hacer historia desde la literatura que es capaz de transformar la realidad. Somos ALTAIR. Un grupo multicolor: estudiantes, músicos, filósofos, filólogos, escritores, bibliófilos, amantes de los libros, todos reunidos en Moratalla, un pueblecito perdido entre montañas de la parte más alta de Murcia que quiere proyectarse hasta los rincones más remotos del universo y a la espera de otra mucha gente que quiera aportar cosas nuevas a esta asociación que nace con la ilusión de hacerse grande.

Altair.

Altair fue un pájaro que voló en busca de una estrella, de algo que lo iluminara, porque con luz se divisan todos los caminos, o el camino. Y a veces, cuando no hay camino, la luz sirve para ayudarnos en su creación, en la creación de los pasos y zancadas que nos atrevemos a dar, en busca de un acceso, de una vía, aunque con un poco de miedo.

Pero Altair no tuvo miedo de continuar andando, aunque al principio fuese muy complicado, porque estaba creando un nuevo lugar al que acercarse, en el que vivir, y lo que es más bonito, mediante la creación misma.

Altair fue también una estrella situada en alguna constelación del Universo. Aquellos que pasan muchas horas alzando su vista al cielo, dicen que en la del Águila... Pero fue una estrella cercana y cálida.
Una estrella aposentada a millones de años luz donde la energía es un cúmulo inimaginable y los agujeros negros están demasiado bien escondidos...
Una estrella que observaba la realidad y a veces la desfiguraba un poco para seguir creyendo en los sueños...

Altair fue magia, porque sabía como jugar y divertirse con la creación. Creación. Altair fue creación ante todo. Arte. Personas. Altair.